Soneto - Francisco Otaviano

Morrer ... dormir... não mais ! Termina a vida
e com ela terminam nossas dores:
um punhado de terra, algumas flores
e, às vezes uma lágrima fingida!

Sim, minha morte não será sentida;
Não deixo amigos e nem tive amores!
Ou, se os tive, mostraram-se traidores,
algozes vis de uma alma consumida.

Tudo é pobre no mundo; que me importa
Que ele amanhã se esboroe e que desabe,
Se a natureza para mim é morta!

É tempo já que o meu exílio acabe...
Vem, pois, ó Morte, ao Nada me transporta!
Morrer... dormir... talvez sonhar... quem sabe?

Francisco Otaviano de Almeida Rosa (n. no Rio de Janeiro a 26 de Jun 1825; m. no Rio de Janeiro a 28 Jun 1889 ou 28de Maio de 1889?)

in A Circulatura do Quadrado : Alguns dos Mais Belos Sonetos de Poetas cuja Mátria é a Língua Portuguesa, Edições Unicepe, 2004