Nothingandall

2011-02-03

Happy Birthday Isla Fisher

2011-02-02

Rosa Lobato de Faria partiu há um ano...

Imagem daqui

Primeiro a tua mão sobre o meu seio
Depois o pé - o meu - sobre o teu pé....
Logo o roçar urgente do joelho
e o ventre mais à frente na maré.

É a onda do ombro que se instala.
É a linha do dorso que se inscreve.
A mão agora impõe, já não embala
mas o beijo é caricia, de tão leve

O corpo roda: quer mais pele, mais quente,
a boca exige: quer mais sal, mais morno.
Já não há gesto que não se invente,
ímpeto que não ache um abandono.

Então já a maré subiu de vez.
É todo o mar que inunda a nossa cama.
Afogados de amor e de nudez
somos a maré alta de quem ama.

Por fim o sono calmo, que não é
senão ternura, intimidade, enleio:
o meu pé descansando no teu pé,
a tua mão dormindo no meu seio

in Cem Poemas Portugueses no Feminino, selecção, organização e introdução de José Fanha e José Jorge Letria, Terramar

Rosa Maria de Bettencourt Rodrigues Lobato de Faria (nasceu em Lisboa a 20 de Abril de 1932; m. 2 de Fevereiro de 2010)

Quotation of the Day / Citação do Dia - Bertrand Russell

The secret of happiness is this: let your interests be as wide as possible, and let your reactions to the things and persons that interest you be as far as possible friendly rather than hostile.

(português)
O segredo da felicidade é o seguinte: deixar que os nossos interesses sejam tão amplos quanto possível, e deixar que as nossas reacções em relação às coisas e às pessoas sejam tão amistosas quanto possam ser.

Bertrand Arthur William Russell (b. Ravenscroft, Wales, 18 May 1872 — Penrhyndeudraeth, Wales, 2 Feb. 1970)

2011-02-01

Centenário do Nascimento de Waldemar Lopes - Soneto dos Vaga-lumes

Era o impúbere céu, era a anteaurora
translúcida. Na meia-luz contida
de súbito se abria, aura sonora,
a flor do canto, logo emurchecida.

Mas no chão da memória, surge agora,
de matérias do tempo concebida,
visão morta da noite feita aurora
(e uma vida fundida noutra vida).

Chispas de azul verdefosforescendo
trazem à solidão da terra acesa
o secreto esplendor da alma apagada.

Ritmo de lume e cor, nascem morrendo,
enquanto cresce – tensa de beleza,
madura de silêncio – a madrugada.

Waldemar Freire Lopes (n. em Peri-Peri, então Município de Quipapá, mas hoje integrante do Município de S. Benedito do Sul, Pernambuco, a 1 de Fev. de 1911 - m. em 21 Out. 2006 no Recife).

Ler também do mesmo autor, neste blog Soneto dos Símbolos Efêmeros

À Espera - Fernando Assis Pacheco

Muitas vezes te esperei, perdi a conta,
longas manhãs te esperei tremendo
no patamar dos olhos. Que me importa
que batam à porta, façam chegar
jornais, ou cartas, de amizade um pouco
- tanto pó sobre os móveis tua ausência.

Se não és tu, que me pode importar?
Alguém bate, insiste através da madeira,
que me importa que batam à porta,
a solidão é uma espinha
insidiosamente alojada na garganta.
Um pássaro morto no jardim com neve.

Nada me importa; mas tu enfim me importas.
Importa, por exemplo, no sedoso
cabelo poisar estes lábios aflitos.
Por exemplo: destruir o silêncio.
Abrir certas eclusas, chover em certos campos.
Importa saber da importância
que há na simplicidade final do amor.

Comunicar esse amor. Fertilizá-lo.
"Que me importa que batam à porta..."
Sair de trás da própria porta, buscar
no amor a reconciliação com o mundo.

Longas manhãs te esperei, perdi a conta.
Ainda bem que esperei longas manhãs
e lhes perdi a conta, pois é como se
no dia em que eu abrir a porta
do teu amor tudo seja novo,
um homem uma mulher juntos pelas formosas
inexplicáveis circunstâncias da vida.

Que me importa, agora que me importas,
que batam, se não és tu, à porta.

Fernando Santiago Mendes de Assis Pacheco (n. Coimbra, 1 de Fevereiro de 1937; m. em Lisboa a 30 de Novembro de 1995)

Ler do mesmo autor, neste blog:
Esta Areia Fina
Sem que tu soubesses
Um Vento Leve Uma Espuma
O Dia em Que Nasci