Minuete - Augusto Meyer

O minuete das flores vai começar.

Há uma rosa vermelha que balouça, balouça,
em reverência a um lírio.

Tocam os grilos escondidinhos para a quadrilha.

Há um crisântemo crespo muito orgulhoso,
e sua corola parece que gira.
Ele dança imóvel — consigo mesmo…

As folhas secas também valsam,
— realejo ao vento —
valsam remoinhos silenciosos,
— folhas ingênuas — baile de pobres…

Dançam as flores, dançam perfumes na minha alma.
0 minuete das mágoas vai começar.
Minha alma não dança com as outras almas:
— dança imóvel — consigo mesma…

Augusto Meyer (Porto Alegre, 24 de janeiro de 1902 — Rio de Janeiro, 10 de julho de 1970)

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A Demora - Mia Couto

O amor nos condena:
demoras
mesmo quando chegas antes.
Porque não é no tempo que eu te espero.

Espero-te antes de haver vida
e és tu quem faz nascer os dias.

Quando chegas
já não sou senão saudade
e as flores
tombam-me dos braços
para dar cor ao chão em que te ergues.

Perdido o lugar
em que te aguardo,
só me resta água no lábio
para aplacar a tua sede.

Envelhecida a palavra,
tomo a lua por minha boca
e a noite, já sem voz
se vai despindo em ti.

O teu vestido tomba
e é uma nuvem.
O teu corpo se deita no meu,
um rio se vai aguando até ser mar.

in " idades cidades divindades"

António Emílio Leite Couto, que usa o pseudónimo literário de Mia Couto, nasceu na Beira, em Moçambique, em 5 de julho de 1955

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No centenário do nascimento de Adolfo Casais Monteiro - PERMANÊNCIA

         Não peçam aos poetas um caminho. O poeta

         não sabe nada de geografia celestial.

         Anda aos encontrões da realidade

         sem acertar o tempo com o espaço.

         Os relógios e as fronteiras não tem

         tradução na sua língua. Falta-lhe

         o amor da convenção em que nas outras

         as palavras fingem de certezas.

         O poeta lê apenas os sinais

         da terra. Seus passos cobrem

         apenas distâncias de amor e

         de presença. Sabe

         apenas inúteis palavras de consolo

         e mágoa pelo inútil. Conhece

         apenas do tempo o já perdido; do amor

         a câmara escura sem revelações; do espaço

         o silêncio de um vôo pairando

         em toda a parte.

         Cego entre as veredas obscuras é ninguém e nada          sabe

         — morto redivivo.

         Tudo é simples para quem

         adia sempre o momento

         de olhar de frente a ameaça

         de quanto não tem resposta.

         Tudo é nada para quem

         descreu de si e do mundo

         e de olhos cegos vai dizendo:

         Não há o que não entendo.

Adolfo Casais Monteiro (nasceu no Porto a 4 de Julho de 1918 e faleceu em São Paulo a 23 de Julho de de 1972)

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