As mãos - Eugénio de Andrade

Que tristeza tao inútil essas mãos
que nem sequer são flores
que se dêem:
abertas são apenas abandono,
fechadas sao pálpebras imensas
carregadas de sono.

Pela noite adiante, com a morte na algibeira,
cada homem procura um rio para dormir,
e com os pés na lua ou num grão de areia
enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às maos doutro sonho.
Dez-reis de amor foram gastos a esperar.
O céu que nos promete um anjo bêbado
é um colchão sujo num quinto andar.

Eugénio de Andrade (n. 19 Jan 1923 , falecido hoje 13.06.2005)


Ver também neste blog:
Adeus - (um dos meus favoritos)
Epígrafe
Silence
O Silencio
Presságios
Urgentemente